Что тебе эта осень? Она все равно не жилец уже,
У нее сотрясение в каждом влюбленном в нее мозгу,
Глубокие рвы кровавых следов вдоль по нежности шей,
Растрепавшийся ворох рыжести в первом снегу…
Что тебе до нее? Верь моей тишине и холодным рукам,
В остальное поверить не трудно, но только сможешь ли?
Я учусь у новой зимы по-особенному сверкать,
Ты – у хладного трупа осени сбрасывать кожу, и
Оставаться со мной, каждый раз, как приходит безумие,
Чтобы шторм напевать мне на ухо и твердить,
О прекрасных глазах с невозможными мыслями в сумме,
И совсем забывая себя, целовать желобок на груди…
Что же мне эта осень? Она все равно не жилец уже,
Разоренные гнезда не примут таких, как мы,
У которых по четверти мира камнем на нежности шей…
У которых глаза уже ледяны под начало зимы.
Что тебе эта осень?
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2011
Свидетельство о публикации №111111406672
Свидетельство о публикации №111111406672
Рецензии