out of life

Где-то, на другом конце города,
 на каком-то дурацком надцатом этаже
 живет моя тень.
 Не спит, не ест, давно уже,
 скулит, как раненая собака,
 не различает – ночь или день,
 она не слышит времени,
 у нее сломан внутренний компас,
 в общем, потеряна,
 не ориентируется откуда дует ветер с запахом боли,
 возможно Норд-Ост…
 Променяла все свои слезы на коробку с леденцами
 и мозаикой выкладывает из них слово «отчаянье» на подоконнике.
 Ей бы на крышу!
 Нельзя.
 Доктора сказали, что не стоит лезть туда, где выше.
 .......
 боятся, что научусь летать.

 На кончиках пальцев еле прослушивается пульс –
 это все, что осталось от жизни,
 а между лопатками, левее, что-то болит, щемит
 и прорастает сквозь грудную клетку.
 Где же этот, долбанный доктор Хаус,
 который спасает всех на свете, диагнозы ставя метко?
 Я бы разрешила ему вскрыть мою душу,
 я бы своими руками вымыла из нее всё под холодным душем,
 я бы тогда зомбировалась, стала совсем послушной
 и не пыталась бы жить…
 и не пыталась бы крылья тайком клеить,
 стала бы вполне обычной – серой,
 и поклялась бы забыть о небе…
 Вот! Я придумала, доктор,
 Мне бы в области чуда – амнезию!
 Что? Не положено? Только по рецепту?
 Тем, кто вовсе от боли не видит света?
 Доктор, что же Вы, совсем ослепли,
 я ведь три дня, как мертва…