Он рос на улицах...

Он рос на улицах,
Летал в мечтах,
И где-то во дворах,
Он потерял свой страх,
Разбитые губы котлетами,
Решали всё, на кулаках
И даже иногда с кастетами,
На улицах и во дворах,

Но он любил читать
И даже временами,
Когда разбитыми руками
Тяжелый том не удержать,
Читал, кладя на стол,
Не пачкая кровавыми соплями,
А после школы в университет ушёл,
Своими улицами и дворами,

Друзья по очереди сели
Или ушли туда, откуда не сбежать,
А он вставал утром с постели
И шел учиться, он хотел летать,
Пять лет за партой,
Знаний в голове навалом
И вот уж самолёт на старте
И парень в форме, за штурвалом,

Когда преодолел сверхзвук,
В воздушной яме он нашёл свой страх
Но посадив машину, несмотря на фюзеляжный стук,
Он страх оставил в облаках
И со слезами вспоминал он разговор
С отцом, тот был алкаш и мелкий вор
- Пап, когда вырасту, лётчиком хочу я стать…
- На деньги и сходи отцу за пивом, мне плевать…

Но стаж уже приличный,
Авария  и травма, «всё, боюсь!»
Он сам теперь алкаш обычный,
Да, не простили важный груз
Всё, больше не возможно,
Увидеть все свои дворы
И на ноги-то встать так сложно,
А как было красиво с высоты…

И у него теперь есть семья,
И сын бежит за пивом,
Всё возвратилось на круги своя,
Но он не выглядит счастливым…