О истина...

О, истина,
в пространстве беспредельном,
лишь личной смертью - данном навсегда -
подспудным зреньем
зримая пунктирно
во тьме условностей -
душой, скорбящею над преходящим,
в поисках нетленного не спящей -
путеводная звезда,
ты освещая Божьими - родными искрами -
дыханье словом -
ожидающим с небес вестей,
вдруг делаешь его стихотвореньем -
жгущим сердца людей,
как угль,
пылающий огнём,
водвинутый во грудь
сурово -
шестью крылами осенённою рукой,
ты неизменна
среди низменно хамелеонящих идей,
своей -
над гибнущим тоской -
ты выпадаешь в радость
через жуть -
в благую младость
возмужавшего в сраженьях
за тебя,
как дети искреннего
духа
бытия,
поющего торжественные гимны
песен лебединых -
сокрытые
от согласившегося с тленом
слуха,
сквозь быта
ухо,
что, как прежде
глухо,
кроя мелодией небесною грядущие края
святого братства узнаванья света
во тьме кромешной и в любой одежде,
будь неубитой
в песнях кровных мне пиитов,
в моей надежде,
что пиит и я,
строкой, как тропы горные неровной,
веди меня,
в речь пребывающую вечным кровом
для всех - духовной жаждою томимых
в пустынях, что сердца людей таят,
люби меня, так истово,
как мною ты любима -
истина
моя...