Вурдалаки

Ночью позднею во мраке
На кладбище из могил
Вылезают вурдалаки,
Чтоб набраться свежих сил.
Кровь живых даёт им силы.
И смекай, коль не дурак,
Если девка шепчет «милый»,
То она - твой вурдалак.
Весь покусанный, помятый
Доберёшься кое-как
До жены…
- Где был, проклятый?
- Не поверишь! Вурдалак
Затащил в кустарник ночью.
Еле вырвался чуть свет.
Посмотрел – рубаха в клочья,
И в карманах денег нет.

Впрочем, есть средь вурдалаков
И другие – мужики.
Ходят в смокингах, во фраках,
Носят важно пиджаки.
Вот коньяк для них на блюде.
Глянут рюмочку на свет,
Выпьют, чмокнут…
Вроде люди
Лишь души в них что-то нет.

Эти кровь пьют из народа –
Из всего, из всей страны!
Такова уж их порода –
Всё же слуги сатаны.
И, свои раскинув чресла,
В учрежденье вурдалак
Так порой врастает в кресло,
Что не вытащишь никак.
Присосался, в должность впился
И не чувствует вину…
Не имперской, а вампирской
Надо б эту звать страну…

Ах, о чём я? Вурдалаки.
Да, конечно это бред,
Да, конечно, эти враки
Просто выдумал поэт.
Вообщем, верьте, да не очень.
Ну, а, может, это так.
Кто там в дверь стучится ночью?
Неужели вурдалак?