Кризис... Или сон?
...Кризис. Стуки, переливы, звоны.
Алой капели - мелкий фейерверк.
Бред, что словно шёпот да из схрона,
Сверлит мозг: Всё! Уж белый свет померк!
- Впал в болото – так не кувыркайся!
Не уходи в трясину дрожью мук.
В стылой позе непрестанно кайся! –
Душу питай печалями разлук.
Ей – пока, что нет альтернативы!
Смерть - гиль приходит точкой бытия.
Радость там жива – где люди живы!
А ты почти утратил своё «Я».
...Тишина и боль, а сонмы звуков
Пропали за пределом моих сфер.
Если стихнет эхо спазмов, стуков,
Значит всё: сызнова «тут кто-то вмер».
...Стихнут робко «нескладухи» рифмы
В немалых мерах да банальных слов.
Барабан пред адом вдарит ритмы:
"Вот, примите! Этот сгореть готов"!
+++
© Copyright: Ришат Насыров, 2011
Свидетельство о публикации №111111401805
Свидетельство о публикации №111111401805
Рецензии