***

На завтрак, за кофе и круассаном
Собрался весь политический свет.
Где-то в углу возвышается чей-то портрет.
Тот, кто глядит с него – тешит себя самообманом.

Они обсуждают валюту, поэтов, детей,
Всё, что является теоретически важным.
Кто-то говорит о новой породе лошадей,
Закусывая сигару вальяжно.

Каждый из них потенциально в кого-то влюблен,
Каждый из них – потенциально прожженный циник.
У кого-то проблемы с сердцем из-за пары десятков жен,
Кто-то дни и ночи напролет глотает пустырник.

Я скольжу мимо залов и кухонь, больших гардеробных,
Вне времен и мест. 
Я – невидимка.
Я вижу – на каждом из них поставлен крест
Кем-то с Выше – странным и непокорным!
.
Мне здесь очень скучно и я – исчезаю.
Здесь нет никого – лишь пустота.
Увы, лишь одна я это понимаю.
И поэтому я ухожу в Никуда.

В Никуде тоже очень неплохо
Здесь есть виски, откуда-то слышен джаз.
Льются потоки красивых, звучных фраз,
Чьи-то вздохи, и ахи… и похоть.

Это тоже – не то. Я отсюда уйду.
Полечу над Землей белой птицей…


Кажется, всё это было в бреду,
Может быть, заграницей.


Я хожу, я ползу, я лечу по Земле,
Я не знаю, куда мне примкнуть.
Жду того, кто покажет мне правильный путь,
Кто покажет дорогу
во мгле.





… Где-то слышится рассвет.
Чужие мурашки бегут по  коже
Я говорю ему:
Я вас люблю.
Но знаю ответ:
Он меня тоже
Нет.