папа

я не хочу   быть на него похожим,
да, для кого-то папа - идеал.
а у меня всегда мороз по коже
от одного лишь слова - Папа. Кто бы знал,
   
Что мать пережила, когда осталась
Одна, со мною в четырёх стенах,
и где был он, когда она пыталась
хоть как-то жить с ребёнком на руках.   
 
О чём и чем он думал в это время,
и где он был, когда я подрастал,
когда учился говорить, ходить, влюбляться,
всё это время где он пропадал?   
 
дать сдачи, если что, меня учила мама,
водить машину научил сосед,
всё было, но чего-то не хватало,
чего-то в детстве не было и нет.   
 
мне иногда бывает интересно,
Вот он хоть на минуту осознал?
что восемнадцать лет назад он, хлопнув дверью
родного сына в одночасье потерял.      
 
И восемнадцать лет уже он с этим
ложится спать, и с этим же встаёт,
не знаю, как, да в общем мне не интересно,
но он всё это знает, и... живёт.   
 
мне иногда становится противно,
когда пойму, чья кровь во мне течёт,
я не хочу, не буду на него похожим!!!
и у моих детей, дай Боже,
всё будет, но наоборот.