Высоцкому В. С

Что смерть? Пред нею все мы слабы,
С её тропинок не свернуть,
В безвестности, в зените славы
Она прохладой дышит в грудь.
Всегда строга, всегда обрядна,
Не наказанье и не суд,
И то, что умер, всем понятно,
А жизнь не многие поймут.

Не все поймут души смятенье,
Поступков странных череду,
Хандру, безумство вдохновенья,
Ответы злые, слов игру.
Не все поймут, во что он верил,
И для чего спалил себя,
И почему далёк тот берег,
Обетованная земля.

А он любил и ненавидел,
И был, порой, один за всех,
Не тиражировал обиды,
Своим клинком назначил смех!
Он не ловчил, не пресмыкался,
Для денег песен не писал,
И перед чернью не ломался,
И перед властью не дрожал.

Что смерть? Она всегда внезапна!
Не долюбить и не допеть.
Тут не попросишь ход обратно,
Не вымарать, не подтереть.
Одни пройдут, как растворятся,
Другие – вспыхнул и угас,
Ему же суждено остаться
В стихах живых, в сердцах у нас!