И нет исхода свету твоему

Упруг предмет, что тенисный волан,
И парашютен  росчерк в  бренном фоне,
А запах? Отдыхает майоран,
На кладбище аллергии и вони.

Сквозь розы дюн чертополох устал
Отращивать  на бренном поле души.
У берега хребет хранит коралл,
Прекрасно помня о всесильи суши.

А  на площадке  сухо и светло,
Маячит солнце, словно  час обеда,
А вечерком опять  укроет пледом
Проокеан по-первое число.

И проволнит, - о, яркий, не греши
Уймись, тепло, не свет рождает души,
А бог? он  вновь ушёл за камыши,
Поскольку бьёшь ты сызнова баклуши!

Зачем светить туда, где бога утёрт?
Там, где игра без веры  суть успеха!
И что? Им  нынче много важен спорт
И фон к нему игра страстей и смеха.

Я рыбу, как известно, не люблю
Ловить и жарить, бренное на вечном,
Что жирное пятно, а королю
Жить не пристало в мире человечьем.

Пусть ударяет простотою смерд
По  тающей упругости волана,
С ним океан не более стакана
Рождает ему пищу на обед.

И нет исхода свету  твоему
На мягком и грешащем небосклоне,
Мир как всегда когда-нибудь утонет,
Чтобы открыться снова, но кому?

Сшонэ 131111