Дорога до лета...
Взглянув на миг, в совсем чужие.
И трепет, тот, что по губам,
Сам по себе, родив немые,
Без звука голоса, слова:
«Я по тебе скучаю, очень...»
Плечами, дрогнувши, едва,
Среди дождливых многоточий...
Вдруг заскучаю по рукам,
Когда чужих коснусь случайно,
В толпе бредущий, как по снам.
И на мгновенье, словно тайна
Мне приоткроется, в словах:
«Мне без тебя, с чего-то, плохо...»
Снежинки дрогнут на губах,
Растаяв медленно от вздоха...
Вдруг загрущу по волосам,
Приметив локон над глазами
Лица чужого, где-то там,
В вечерней тьме, под фонарями.
И слов, не сказанных, тесьма,
Петлёй по горлу, аж до хрипа:
«Лишь не скучала бы сама...»
Под шёпот, что роняла липа...
Я осень, зиму и весну,
В который раз пройду, до лета,
Что будет солнечного цвета,
С полоской чёрной... в тишину,
Где голос твой не прозвучит
И смеха не услышу, тоже,
Что утро, больше, не встревожит...
Вот только сердце... заболит...
Свидетельство о публикации №111111302226