Дорога до лета...

Вдруг затоскую по глазам,
Взглянув на миг, в совсем чужие.
И трепет, тот, что по губам,
Сам по себе, родив немые,
Без звука голоса, слова:
«Я по тебе скучаю, очень...»
Плечами, дрогнувши, едва,
Среди дождливых многоточий...

Вдруг заскучаю по рукам,
Когда чужих коснусь случайно,
В толпе бредущий, как по снам.
И на мгновенье, словно тайна
Мне приоткроется, в словах:
«Мне без тебя, с чего-то, плохо...»
Снежинки дрогнут на губах,
Растаяв медленно от вздоха...

Вдруг загрущу по волосам,
Приметив локон над глазами
Лица чужого, где-то там,
В вечерней тьме, под фонарями.
И слов, не сказанных, тесьма,
Петлёй по горлу, аж до хрипа:
«Лишь не скучала бы сама...»
Под шёпот, что роняла липа...

   Я осень, зиму и весну,
   В который раз пройду, до лета,
   Что будет солнечного цвета,
   С полоской чёрной... в тишину,
   Где голос твой не прозвучит
   И смеха не услышу, тоже,
   Что утро, больше, не встревожит...
   Вот только сердце... заболит...