Джульета

Все в дому благообразно.
В таганке томится ужин.
И, ласкаемая мужем,
Мать не видит из окна,

  Как, кривляясь безобразно,
  Сам до чертиков простужен,
  Водит девочку по лужам
  Добрый дядя Сатана.

С ним смеется, и вдыхает
Смертный дух проклятой глотки
Девочка, чьи взоры кротки
И незрела красота.

  Дьявол сделал. Дьявол знает,
  Что погибнет от чахотки,
  Оборвав свой век короткий
  Наша светлая мечта.

Черт довольно трет руками -
Он не любит зря трудиться -
Не успеть уж ей влюбиться
И стихов любви писать.

  И уже ее стихами
  Никому не вдохновиться,
  О любви святым страницам
  Нас над грязью не поднять.

Не умрет она от муки,
Что дарована любовью,
Самых лучших строчек, болью,
Не напишет в 35.

  Ей платок в худые руки
  И сиделку к изголовью,
  Сок морковный, кашель кровью...
  Ей в 13 умирать.

Всем молчать... Никто не плачет!
Будет жизнь ее... прекрасна! -
Есть судьба. Над ней не властны
До конца ни Тьма ни Свет.

  Кто посмел сказать, что, значит,
  Родилась она напрасно?!
  Просто влюбится в 13
  И умрет в 13 лет.

Невозможно не возникнуть
Этим строкам, жарким строкам,
Что стремительным потоком
К нам нисходят с высоты,

  Если ты рожден, чтоб крикнуть
  О несбыточно-высоком,
  Если ты рожден, чтоб вспыхнуть
  Ярким пламенем мечты.

Пусть о ней уже не сможем
Мы узнать, как о поэте.
Что ей в звании поэта,
Девочке в 13 лет?

  Сто поэтов песни сложит
  О Ромэо и Джульете,
  И узнают все на свете
  Чистоту, любовь и свет.
                16.02.98