Стены не греют, лира не жарит.
В лампочке тлеет заоконный мрак
Духом – в ознобе, сердцем – в пожаре.
Отче, прости меня, злую – за так.
Плачет гитара, визжит или просто
Трётся струной - ей ведь тоже не в такт.
Сдержанно, сухо на жизни вопросы.
Матом на мат отвечает мне факт.
Вечер курящий пахнет нескромно
Чьим-то дешёвым сливовым вином.
Я б для тебя и сыграла на всём, но
К трём засыпает , замаявшись, дом.
Что тебе муза? – глупая девка.
Девка продажная, блудный садом.
Глубоко в сердце - по самое древко
Стрелы греха, коим каждый ведом.
Ты уж прости меня, грешницу злую,
За за словоблудье, за хлад этих стен...
То, что порой поминаем мы в суе,
Нас искупило, почив на кресте.
Гитара
© Copyright: Карина Кичеева, 2011
Свидетельство о публикации №111111206824
Свидетельство о публикации №111111206824
Рецензии