(другу Санто)
~.~
Своё отблёкла лунная оладь.
Хрустален час - заутрение звоны.
Встаю со сновья - пеший или конный,
и - леший - если чуб не причесать.
"К барьеру, граф!" - неискренен посыл.
Нога в пике' (ну где же левый сабик?!).
А сон-удаff - ночной гуммиарабик -
пророс в меня корнями и застыл.
Мне б лекаря -
седых и мудрых лет,
чтоб пальцы, демонически-проворны.
Сверкнёт ланцет,
и па'дут травы сорны,
что сарафан девичий на паркет.
Как то пальто, что сорвано с крюка, -
лежи себе обрубком и ошмётком!
А вот, поди ж.. к зелёнковым и йод-ким,
и к марлевым потянется рука..
С полсотни рук к аптечке юркнут враз,
безу'держней и прытче, чем у Кали.
Восстанет сон из крови и фекалий
к досмотру любопытствующих глаз.
Сон
© Copyright: Палад, 2011
Свидетельство о публикации №111111203890
Свидетельство о публикации №111111203890
Рецензии