Снова ему и о нем..

Нет не гений, не претендую, совсем не Бродский,
И даже не глас полу-сгнившего поколения,
Не с надрывным тембром о вечном, как у Высоцкого.
Просто нерифмованное, личное, публична я,
Примитивно как макароны по-флотски.
Целуй меня уже, здесь, правее и чуточку ниже,
Иначе я снова начну о придуманном грустном,
Вышвыривая инь и янь, обзывая эту хрень искусством.

Я с тобой как недоказанная нелепая теорема,
А ты мое биквадратное уравнение,
Неразгаданное - для ленивых, тупых и финансовых гениев.
Ты потом пройдешь по улице, и вот она, затылком красутеся,
Но запах не до боли знакомый, да и не знает она тебя таким как я.
И она совсем и не я. Не заварит тебе вкусного китайского чая с каплей дешевого Рома.
Заменив живительную воду, каким-то синтетическим пойлом и водкой.
Привыкай, такова она ночь с незнакомой молодкой.

Я же привыкла считать года по сосновым кольцам,
Вздрагивая по ночам при каждом бредовом шорохе.
Ты думаешь я с ума сошла, играю словами с мертвым рассудком,
Нет, я наверное слишком остро жива еще. Собираю коллекцию,
Воспоминаний в ларец с порохом, поджечь и вдыхать аромат твой,
Моего водруженного на пьедестал коронованного божества.

Прости
Я действительно еще слишком остро жива,
Слишком бешена и не отформована.
Я примитивными своими словами, вырываю из сердца,
как из гранаты чеку,
Жду порой Божьего правосудия, как бабки запоздалого трамвая,
Но не стоит хлестать меня плетьми под образами, я не Христос,
не подставлю вторую щеку