Дурацкое-5

Я запятая, я ещё не точка,
я Ангел,
только это не подарок -
не спать в ночи, нанизывая строчки,
когда живёшь одна, и слов вода
не пишется, не слышится, не дышится
и Божьим даром кажется яичница,
и я себе кажусь какой-то лишней,
сведённой в напряженье Божьей мышцей,
и Боже упаси какой-то ижице
ко мне свои стихи придвинуть ближе...
пусть в печку запихнёт подальше лыжи,
пусть в печку запихнёт...
я не о том...

Что мне с того, что я была в Париже,
когда сегодня я ковёрный рыжий,
самим собой умышленно униженный
в провинциальном тихом шапито...
опять не то...

Мечта, мечты, мечте, мечту, мечтой
и о мечте...
Я слишком много книжек
читала в жизни - вот и суп с котом.

И, Божий дар оставив на потом,
я полечу опять вперёд и выше,
туда, где мне споют коты на крышах...
опять не то...

И Божьей запятой
не дышится, не пишется, не слышится
и хочется зачем-то сделать тише
шумы вокруг, чтоб мира красотой
мог любоваться с облака Всевышний,
качая Землю в клетке золотой