Проснулась я в три. И не сплю.
Машины за окнами - будто бы
мысли. И даже с музыкой.
Проносятся. Я скорблю
о том, что весна окончилась -
она будто не начиналась;
о том, что тире и точками
SOS - жизни своей - не отправишь;
о том, что бегут несбыточно
месяцы, годы и страсти,
о том, что лампою пыточной
горит ночничок; о счастье
ушедшем, а может, уехавшем,
а может, и пролетевшем;
о том, что танцуют лешие
во всех моих снах; о пешем
страннике или страннице;
и что - хризантемы осыпались;
о том, что уже скалится
осень в апреле: неслыханно,
невиданно, неслучайно
(шумит запоздалый прохожий)
О том,что одною печалью,
лимонною, тонкокожей
вкус моих вин пропитан;
о том, что мне не согреться;
о том ,что верная свита
в странах чужих бедствует;
о вечно-зелёных травах,
полёгших в порывах бури;
о книгах старинных и старых,
на полках застывших под утро.
Проснулась я в три...
© Copyright: Лариса Данилюк 1, 2011
Свидетельство о публикации №111111000876
Свидетельство о публикации №111111000876
Рецензии