Кардиограмма почерка на мятом листке. Мысли вязнут в словах. Что-то решать... Зачем?
Буквы выламываются из клеток, камнем падая за поля. Им хорошо. Они не знают ничего, кроме своего листка. Они не знают, что слова из них значат так много.
А их листок слеп. Ему всё равно, в чьих руках быть и что на себе нести – приговор или счастье, просьбу или отказ.
Он могила фраз.
Послушный же инструмент марает его своей синей кровью, покрывая километры бумаги, пока внутри есть хотя бы одна капля. Он чувствует колебания пишущего, он умеет исправлять и усугублять, но он тоже всего лишь слуга.
А тот, кто пишет?
Порой он безжалостно рвёт творенье своих рук, а порой оставляет в нём всего себя. Вот уже он сам размечен на клетки и распластан на столе, перепутанный нитью тех слов, что так недавно бились в нём сильнее, чем сердце.
Кардиограмма почерка на мятом листке...
© Copyright: Дарья Сумбурова, 2011
Свидетельство о публикации №111111007067
Свидетельство о публикации №111111007067
Рецензии