За порогом целуется с Богом,
Где кусты простотою чисты,
И бежит, убегает дорога.
Обогнать ее пробуешь ты.
Свечи жжешь, обновляя подметки,
С кем ни попадя делишь ночлег.
Час короткий, потом день короткий,
И неделя, и месяц, и век.
Посидишь, перекуришь немного,
Мимоходом назад поглядишь.
А дорога… Ну что же дорога?
Как обычно, она впереди.
Дорога
© Copyright: Михаил Табакмахер, 2011
Свидетельство о публикации №111111006276
Свидетельство о публикации №111111006276
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.