А по пятницам он пил дождь... трилогия

А по пятницам он пил дождь,
заедая закатом сырость,
где посеял не там пожнёшь
и не то, но была бы милость...
Было б слово - сказать суметь,
отпуская из сердца благость,
чтоб она не скрывалась впредь
от случайно недоброго взгляда.
В понедельник опять дожди?
Неужели необратимость?
Босиком покидать межи -
есть такая необходимость,
что назрела от сизых туч,
предвещающих усталость,
нам бы тонкий солнечный луч -
вот такая для счастья малость!
                08.10.10

Нам бы только не заболеть
от обиды, вины и безжалостности,
и пусть солнца сияет медь,
не оставив в душе усталости.
Нам бы только идти, не спать
и не знать, что стреляет метко,
неопознанная нами рать,
как по нервам идет вагонетка.
Как по сердцу ножами боль,
как под дых отчуждения сорность,
в каждом теплится вечность и ноль,
бесконечность и беспризорность.
                09.10.10

А по пятницам все поезда
устремятся в исходную точку,
но так трудно попасть туда,
не оставив свою оболочку.
В каждой капле святого огня,
нисходящего и снизошедшего
до последней клетки меня,
голубиного, конного, пешего,
что был послан, придёт за мной,
уповающей на быстротечность,
в каждом теплится вечность и ноль,
беспризорность и бесконечность.
                12.12.10