Осень. Мерзкая промозглость
Мне плюёт в лицо.
На столе остыл мой кофе,
В ящике идёт кинцо.
Как комок, застрявший в глотке,
Выплюну тебя.
Осень, что так ненавидишь
Ты себя?
Призрак солнечной погоды
Стёрт уже давно.
Смерть души и смерть природы –
Мне уж всё равно.
Осень
© Copyright: Бухенвальд Залесский, 2011
Свидетельство о публикации №111111005695
Свидетельство о публикации №111111005695
Рецензии