взвод икаров

вечер уходит в зиму,
радость - в хороший кофе.
стены еще чуть выше,
но с виду нормально, пофиг.

в черепе где-то бродят
каких-то идей зачатки,
нисколько они не значат -
изношенные, как перчатки.

шепот и крики-вздохи
душит платочек шейный:
чувств поглощает крохи
черный модный ошейник.

билетами на электричку
пристегиваю себе руки
к рельсам "терпеть-привычки",
к шпалам "задрали, суки!".

в красной сети прожилок,
в синих мешков амбарах,
под градом тупых ужимок
лежит целый взвод икаров.


Рецензии