Птица

 

Переселенье души, – не просто фантазия, знаю.
В память потерян шифр, но иногда вспоминаю,
Как птицею я была: свободной с белыми крыльями,
И в небесах жила, время меряя милями…

У моря – крутой утёс, замок старинный каменный.
Кто-то меня принёс туда беспомощной, раненой;
Дыханием согревал, на крыльях залечивал раны;
Родней всех и ближе стал. Заботливый, добрый,
                странный.
Я стала ручной почти, крошки брала с ладони…
Но, он мне сказал: «Лети! Лишь этот утёс запомни».
И к облакам с обрыва смело подбросил, словно
Я вольною стать спешила и одинокой снова.

В руках его тёплых, сильных ещё задержаться мне бы,
Но, вновь окрепшие крылья уже поднимали в небо.
Звала его к солнцу, звёздам, кружась над утёсом долго,
Но, он был летать не создан, – рукой помахал мне только.

«Пройдут ли века, – промолвил, –
                а может, – тысячелетья;
Мы будем с тобою, помни, жить где-то на белом свете…»

               
Его где искать – не знаю.
Узнала б в любом обличьи.
Теперь лишь во сне летаю
И тихо зову, – по-птичьи…