Поэма для музы

Ночь. Дверной проём как жерло вулкана:
Окно открыто - мороз, как антидепрессант.
Я, согнувшись над пустыми листами,
Взываю к девушке, что ушла, накинув мой шарф.
Сбежала, пьёт вино в ресторане полупустом,
Где-нибудь в Копенгагене или Ницце...
В эту ночь мой Поэт наверное остался холостой,
А так хотел обнять её просто... И извиниться
За мат, проклятья, виселицу, за те оргазмы,
Когда над зажигалкой горели целые поэмы...
Ты свободна, а я... в плену твоей страсти,
Но не встречал тебя уже целую неделю...
"Где ты? Появись, стерва!" Пролито кофе -
Я слышу: твои шаги, словно крики младенца.
Ведь когда я просил хоть пару питстопов,
Хлопала дверью, даже не подумав одеться...
Что сегодня скажешь? Опять о том же??
Скупые рифмы, и мой корабль лёг на курс...
Город, пьянки, птицы - "да сколько можно??"
Хочу чувствовать твоих уст новый вкус...
Вошла с ветром, тихо обняла меня сзади,
"Устала я..." - Хладнокровная бестия...
"Ты убиваешь мою светлую душу, хозяин.
Вот бы хоть раз попробовал на моём месте..."
Готов на всё ради прекрасного демона,
Хоть и так босиком бегу по острому лезвию...
Её последние слова словно ритуальное пение -
Закрываю воспалённые глаза и падаю в бездну.

Накурено. Я пытаюсь найти чистый воздух...
В голове моей не утихают пьяные голоса,
Ах, верните мою душу обратно из коматоза.
Я заперт в синей клетке тетрадного листа...
Что за мелкий подчерк? Узнаю - моя рука,
Чтож ты, дорагая, теперь смеёшься?
Ночью было странно видеть белые облака,
Но сколько можно меня ****ь за ничтожное прошлое???
Голубятня, в ней вороны, взмахи крыльев,
Каркают в уши - "Улыбайся, мой Прометей!"
Жалко, что оделся как-то не по-зимнему,
Руки мёрзнут, отдай мне тепло, скорей... Скорей...
...Утро. Бар, на стойке рать пустых рюмок.
Ну и что же ты мне нашептала такого,
А я записал в блокнот, сгоряча, неподумав?
Пощади или дай хоть последнее слово!
Расстреляли первым грязным снегом детей,
А я положил им на глаза по копейке...
Цитаты из "Mein Kampf" - марш авангарда ****ей,
Как же ты, сука, всё это терпишь?
В предрассветном тумане деревянный помост.
Я вхожу босиком, у меня чешется шея...
Наверно, лучше бы писал бесхитростно прозу.
Лучше бы я вообще писать не умел...

Балкон. Курю. Она стоит рядом.
Прости, за всё, моя нежная муза...
Пока я через три пролёта сбегу из парадной,
Она для первого снега станет остывающим грузом.
И всё по новой, бессловно, иносказательно.
Глоток насыщенного - черти жрут ладан...
В моём мире пускать под кров измену необезательно,
Но чтобы вырости, ухватиться за почву должна рассада.