Подарила тебе я листок,
Он был ровный, белеющий весь.
Ты писал, был на нём слов поток,
Там была злость, любимая спесь…
Канцелярский ты ножик достал,
Проведя по листку им, ушёл.
Лист вернул, да теперь он на что?
Он негоден, не нужен, плох стал!
А потом я зачем-то дала
Искалеченный лист им, другим.
Но они вообще (вот дела!)
Превратили в комочек, сглупив.
Распрямить лист возможно, да-да.
Но не быть вновь ему столь прямым.
Никому лист измятый не дам!
Да не нужен ведь он же таким…
Лист
© Copyright: Дарина Кальнова, 2011
Свидетельство о публикации №111110909437
Свидетельство о публикации №111110909437
Рецензии
