Антоновские яблоки

Мне – двадцать с небольшим. Казань. Мороз под тридцать.
Витрины натюрморт:  антоновка в снегу.
Так  хочется навек счастливой притвориться!
Я так!.. почти смогла,
Смогла!..почти смогу.

Дыхание в плену: саднит мороза иго.
Обмороженье губ. На Волге – вечный лёд.
Прозрачный холод слов. На полке – Бунин. Книга!
Язычества огонь!
Язычества полёт.

Смешались  все: в Казани в книжном магазине
на улице, что в честь безбожного божка,
юнец тайком сопит:  Алла..!   И  томик синий
любовно жмёт к груди:
Ах, Блок! Что за строка!

А  у меня огнём горят, пылают щёки:
мороз или фантазий рой тому виной?
Под тёмный  хлад аллей бегу – ещё, ещё! И…
и не пойму, кто я…
И он…и граф? Со мной?....

Смешалось всё: Казань, языческая Мекка:
в предчувствии любви возведены мосты.
Слова хрустят, как снег: ночь, улица, аптека.
Нет!! Осень. Яблок хруст антоновских.
И века…
и дольше века день,
И дальше дня – мечты.