Ноябрь, пора домой, конец романам

Ноябрь, пора домой, конец романам.
Пора лошадке в стойло, бабе с возу,
пора календаря и цифр самообмана
и легкого поста, и мятой в стиле прозы.
В пододеяльной мозговой истоме
вот  радость-
непогода там, а мы-то  в доме.
Без окон и дверей дома полны людей.
Без окон и дверей брандмауэр нелепый,
пустой лицом как баба без грудей,
архитектурный ноль, бессмысленная  крепость...
Стул сдвинутый в фальцет ввел в резонанс паркет,
до дубль бемолем, фистулой кларнетной.
Самозабвенья в раздраженье нет и в след
уносится за взрыв мотоциклетный.
И обреченно ждешь - продолжится гудеж,
затакт и повторение стеклянных извинений
серванта, люстры, бра. Без изменений.
Сон прерван. Пауза как прорванный пакет.
Просыпался беззвучно сахар страха,
присутствие. Лохматый в шторах свет,
без запаха и цвета, звука, взмаха -
падение пропащей глубины,
и почему-то сразу же вины.
Чего бояться. Нечего. Подушка
сползла на край. В квартире тихо, душно.
Углы и тени, и косматый. Ой...
сидит на одеяле домовой.