Пробиваясь через мглу, солнце сердится и плачет,
унося мою удачу, как пушинку на ветру,
укрывается волной, в глубину, под чёрный камень,
не открыть мне утром ставни, свет впуская чуть живой.
Не исправить, не сложить новый паззл из осколков,
миллион лучей-истоков не дадут себя спросить,
где и с кем, когда и как, прожил срок, что даден Богом,
на каком стоишь пороге, укрываясь от зевак.
За какие октябри я валялся у забора,
рисовал судьбы узоры, как медали на груди,
повезло, не повезло, но родился лишь в начале,
жизни срок не идеален, не трёхзначное число.
Как же к чёрту коротка жизнь простая, человечья,
сроки выбиты картечью, без надежды на века,
бесконечен древний мир, миллиарды звёзд и вёсен,
многомерен, неотёсан, симфонический клавир.
Повезет пускай тому, кто не будет так беспечен,
беззаботно незаметен и сотрёт пространства тьму.
Cроки выбиты картечью
© Copyright: Андрей Теверовский, 2011
Свидетельство о публикации №111110905278
Свидетельство о публикации №111110905278
Рецензии