1941 - 1947

 Прасковья! Это - я...
Прошло семь лет, как вечность.
Я шёл из бытия,
Ты шла ко мне на встречу.

       Я помню первый день,
       Тот странный и гнетущий...
       Наутро словно тень,
       Вдруг встал вопрос насущный.

       А как же мы теперь?
       А как семья, как дети?
       Мне завтра уходить...
       Да, надо, на рассвете...

Мы вышли с вилами на бой,
Там кто с лопатой, кто с киянкой.
Мы ждали рукопашный бой-
Впервой увидели мы танки.

За танками рой саранчи,
Опасно чёрной и гнетущей.
Куда бежать? Хоть плачь, кричи.
Все потерялись в тёмной гуще.

       Ты видно ждёшь письма?
       Два сына подрастают...
       А я в плену - там тьма,
       Клокочуще играет.

       Бежал, и снова плен...
       Но у своих, в Гулаге,
       Там завыванье стен,
       Там грош цена отваге.

Год на дворе сорок седьмой,
Моя душа! Моя отрада!
Я мчусь, лечу к тебе! Домой!
Забрали ордена, награды...

        * * *

Война - "коварная пучина",
Но этот образ для поэтов.
Кто был в аду, держа лучину-
Трагедия, где нет ответов.

Где нет ответов и вопросов,
А лишь одни воспоминанья.
Кто допустил и кто нанёс
Стране безумные страданья.