Понедельник. День тринадцать. Завтра Покрова
Не хочу я подниматься, покидать кровать...
Ведь сорока, на хвосте, принесла мне весть:
Отмотал ты сроку, целых сорок шесть.
Ну, а я не верю ей. Я кричу: ты сон.
Цифра, вроде, так себе. Я же раздражен.
- Ну, тебя кто спрашивал, дурья голова?
Я родился осенью, в ночь, на Покрова.
Значит, тем Покровом, цифру могу скрыть.
Под Покровом Божьим, так смогу прожить.
Ну, а ты, безбожница, белые бока,
Наглая острожница, клеишь мне срока...
Я кричал, я требовал, мне срока скостить.
Господа Всевышнего, их просил, простить...
И дошли до Бога, вдруг, мои слова.
Все ж родился осенью, в ночь, на Покрова...
Донеслась, вдруг, с выси мне Благая весть:
«Заберу я, у тебя, лет, так, сорок шесть»...
И года, прожитые, унеслись, как дым...
Понедельник. День – тринадцать. И я был грудным.
13.10.97 г.
Свидетельство о публикации №111110903146
Веселое стихотворение, мне понравилось)
С улыбкой к вам)
Рита Кузнецова 30.05.2012 19:03 Заявить о нарушении
А шутливое, или даже ядовитое, настроение у меня часто бывает. И особенно по отношению к себе.
С теплом. А.Ф.
Александр Шрамко 30.05.2012 19:07 Заявить о нарушении