Встреча с Антокольским

ВСТРЕЧА С П. Г. АНТОКОЛЬСКИМ

                Он  был стар, как Державин,
                ноги грелкою грел,
                жарил там, где проржавел,
                и дым трубкою ел.

Я назвал свою фамилию. Он посмотрел как-то яблокоглазо и запыхтел, всё гуще и гуще:
– Шерстюк? Шерсти тюк? Ворсюк? Волосюк? Ершук? Сын Щетинников? Ежук? Иглюк? Уколюк? Задирюк? Да вы понимаете, кто вы есть? Вы – Антишерстюк! Вы сам не свой... Что вы думаете о женщине?

                Вдохновляясь кликушески
                (был верлибровый бум,
                как перчатка, сверкнувшая
                неизвестно кому),

                я читал что-то дерзкое,
                низвергательски смел,
                с обстановкою местною
                не считаясь совсем,

                я читал про агонию,
                когда тело в поту,
                про жестокую конницу
                жажды зверской – и тут:

– Как? Как вы назвали женщину? Стерлядь? Да вы понимаете, что не имеете права! Вот, послушайте!..
Забыв про свои ноги, он подскочил к стеллажу, схватил древний томик и заклокотал: О, ля фам! О, ля фам! О, ля фам!..

                Оляфамив прилично,
                он полез вглубь стола,
                где бутылка «Столичной»
                вспыхнуть светом ждала.

                Рядом с гранками «Избранного»
                он поставил стакан
                и сияние чистое
                в его грани втолкал.

                Я смущён был не очень,
                сам имея снаряд
                типа «Чёрные очи»,
                но, видать, невпопад.

                Он взглянул с любопытством
                (снова яблоки глаз)
                и движением быстрым –
                наотрез, наотказ:

– Вот – катарсис. Если уж очищаться, то слезой. Или – чистым, как слеза. Причащаетесь часто?..

                Я ввинтил, не поморщась,
                и лимон приложил.
                «Хорошо!» – он, довольный,
                крякнул, будто сам пил.

                Сам стихами пыхтел он
                и дымил, и клубил,
                то цветными, то белыми
                кольцевался и плыл.

                «Ты поэт! - возопил он. –
                И дано тебе знать,
                что, как спирт из опилок, –
                шар стихами пузат!»

                И я видел, как зоин*
                улыбнулся портрет,
                и я, кажется, понял,
                в чем поэта секрет.

                Просто мастером вздорным,
                чья нещадна рука,
                ловко загримирован
                был он под старика.

                Из-под складок опущенных,
                словно занавес, кож
                в нём проглядывал юноша
                живоусый, как морж.

                Волшебствуя словами,
                жизнью он колдовал
                и меня, расставаясь,
                в губы расцеловал.


* З. Бажанова - жена П. Г. Антокольского.