Мне каждая осень приходит новым безумием.
Три месяца смерти до белого декабря.
От рака природа сгорает, слезами волнуется,
И с листьями томно уходит в траву. Ну, а я
Так дико живу, воскресая, все эти три месяца,
Вдыхаю сырые порывы дождя. Ты здесь
Каждый день. А птицы под каплями плещутся,
Готовясь на зиму на юг улететь. Я сама
Укутаю в плед эту осень, накормлю пирогами,
Согрею и грусть разделю пополам.
До этого мига, и то, что тогда…
Возможно, должно было быть между нами.
08.11.2011
осень
© Copyright: Любочка Беляева, 2011
Свидетельство о публикации №111110900188
Свидетельство о публикации №111110900188
Рецензии