Тронута тленом кожа
жертв проигранных битв,
души распяты ложью…
Если не я, то кто же
смеет их возлюбить?
Кров наш худой и ложе
зыбкое, словно быт –
проклятые до дрожи…
Если не я, то кто же
смог эту жизнь любить?
В пыльном плаще дорожном -
ветер в траве утих.
Вот и ещё день прожит…
Если не я, то кто же
солнцем наполнит стих?
22.10.2001
Если не я...
© Copyright: Сергей Вострецов, 2011
Свидетельство о публикации №111110901363
Свидетельство о публикации №111110901363
Рецензии