Эти хрупкие стены реальности
пропадают, будто кажутся.
Эти двери исчезают сразу же,
если я прохожу дальше них.
эти стены с немыми окнами,
Эти белые мосты с машинами,
с немытыми шипастыми шинами,
эти орды незнакомых прохожих.
А я прячусь за своим мороженым,
я держусь за его вафельность...
Я боюсь превратиться в прохожего!
(а кому это может понравится?)
я дерусь с тобой мир, чего уж там!
я влюбляюсь в прохожих девочек,
улыбась незнакомым дамам! Да!!!
Покупаю пакетики семочек.
И иду по Арбату лошадью,
в рюкзаке бутылка белого...
я хочу победить тебя, серого.
Доказать тебе, что... хороший ты.
Эти хрупкие стены реальности...
© Copyright: Patrick, 2011
Свидетельство о публикации №111110809424
Свидетельство о публикации №111110809424
Рецензии
Патрик, исправь ошибочку в слове "бутылка". Отличный стих! Чувства похожие...
Алена Сказкина 20.11.2011 22:23 • Заявить о нарушении
Алена Сказкина 20.11.2011 22:23 • Заявить о нарушении