Обида темным флагом плещет
Над растерявшейся страной.
Утрачен смысл... Простые вещи,
А сколько боли головной.
А сколько... Не дождаться чуда.
Кричи себе, а я не буду.
Ночное солнце надо мной.
С меня хватило прежней боли.
Пустой соблазн земли и воли.
Бой вечный - переходит в вой.
Обида
© Copyright: Сергей Владимирович Соловьев, 2011
Свидетельство о публикации №111110809286
Свидетельство о публикации №111110809286
Рецензии
Изящная безделица стихи -
Отточены, подобраны, тихи,
Но... на раздаче автора надули -
Муляж подсунули туда, где надо б пули.
Не сомневаюсь, что у Вас нет плохих стихов,
Но Вы с самого начала стиха отстраняетесь, как будто играете в что-то вроде кубиков.
Всегда рад ошибиться.
:)
Капитан Буратино 30.01.2012 01:01 • Заявить о нарушении
Отточены, подобраны, тихи,
Но... на раздаче автора надули -
Муляж подсунули туда, где надо б пули.
Не сомневаюсь, что у Вас нет плохих стихов,
Но Вы с самого начала стиха отстраняетесь, как будто играете в что-то вроде кубиков.
Всегда рад ошибиться.
:)
Капитан Буратино 30.01.2012 01:01 • Заявить о нарушении
Как это нет плохих? И как это не сомневаетесь? Сами знаете, что есть всякие (уже в прошлом рецензии писали)- но в кубики стараюсь не играть.
Ну и форму уважаю. А получается по всякому. Иногда с тоски такое завернешь... :)
Сергей Владимирович Соловьев 30.01.2012 01:33 Заявить о нарушении
Ну и форму уважаю. А получается по всякому. Иногда с тоски такое завернешь... :)
Сергей Владимирович Соловьев 30.01.2012 01:33 Заявить о нарушении