Молча он подошел к столу
И застыл на миг, как скала.
Оборвался шепот в углу:
В их глазах надежда жила.
Все подались вперед, дрожа,
Зная - он был судьбы гонцом,
И, дыхание задержав,
Созерцали его лицо.
И подернутый дымкой взгляд
Их обвел - от стены до стены.
И отпрянул один назад,
Не стерпев его глубины.
Взгляд блеснул. Он плечом повел,
И мозолистая рука
Полным весом легла на стол.
И к блестящей грани клинка
Прикоснулась его ладонь.
Грань Привыкшего Резать и Рвать
Покачнулась. Блеснул огонь:
Он небрежно сжал рукоять,
И, отточенным взмахом, клинок,
Прочертив дугу над столом,
Пробку снял, поддев козырек:
"Разливайте, братва. Живем."
4.02.97
Нечто эпическое
© Copyright: Александр Быков Партизан, 2011
Свидетельство о публикации №111110808742
Свидетельство о публикации №111110808742
Рецензии
