Парадокс...

Парадокс перепачканных мыслей
Заключается, видишь ли в том,
Что душа, распинаема искрой,
Не способна отстаивать дом...

Бесталанным и легче, и проще,
Жить где вроде тепло… или ждать…
Но лишь ты ощущая где тоньше,
Сможешь голод листа разгадать.

Белый мрамор, стальную холодность,
Беспристастность, листа белзну,
И страшащую строк безнадежность
Пожирающую красоту….

Красоту пустоты пред началом,
Читоту и нетронутость вод,
Реку буйную но без причалов,
Неба гладь, глубину и песок.

Что скрывается за покрывалом,
Что не видит художник за ним,
Свежий холст пустотой как забралом
Закрывает туманы вершин...

Он готовится к бою, не к жертве,
Холст свою чистоту не отдаст,
Измотает, нанижет на вертел,
Но твою не признает он власть...

И перо не отдастся поэту,
Словно старый кривой ятаган,
Время тянет бумага, и где-то,
В сердце стонет звенящий варган.

И тебе лишь доступна природа
Откровений предсмертной тоски,
Сделать шаг, перерезать поводья
Душу в боль навсегда отпустить...

Парадокс - только боль ищет боли,
Только звук отдается струне,
Даже жизнь закипает по воле,
Не чернилами, кровью в вине...

Крылья резать жестокая трата,
Их нельзя ни продать, ни сокрыть
Это странная все же, но плата
За желанье, за силу любить!