Это там...

…Это там, где писатели – чёрные птицы
и других детективных, пиковых мастей,
где на ложь одевают умильные лица
и, где совесть покинула души властей.
Остальным вместо хлеба – вино мелодрамы,
и привычный до рвоты пастельный сюжет,
Ах, какие в умах проржавелые рамы,
пропускающие ржавый свет.
Ведь земля там - без д’огляду и без огранки –
небеременна, неприкаянна,
и, где правд не дождёшься у Красного замка,
ведь на истинах - слой окалины.
Побывала давно в желез’ах и под прессом,
и кромсали её на куски, и корёжили,
а потом раздавали пустую по весу
для туземцев, которые дожили
до свободы уродливой. Вышла босая,
ставит ноги в заржавленный след.
В пол смотрящая тупо и взглядом косая,
потому, что свободы и выбора нет.
Далека ли дорога, вот это свеченье
от брусчатых, насиженных тёпленьких мест?
Я не знаю… Под сердцем - холодное жжение,
но под солнцем зачем-то звучит благовест.
Оглянитесь окрест…
…есть ли путь до вот этой планеты?…
Если рваться туда – световых пять минут…
…Там здоровыми реже рождаются дети,
а пророков не жалуют, издавна жгут.
Там не люди живут, а печальные птицы
вместе с верой к исходу с распятья Месс'ии…
…Им всё легче не петь, а по тихому спиться
на планете Россия.

  08.11.2011 для Стихи.ру