О, как много таких же, как я!.. Эпитафии крупинкам

Седой иней и корка на луже.
Стук трамваев будил в 5 утра.
В предрассветной безоблачной стуже
Слышу, изморозь шепчет: «пора»…

Дёрну смерть, отмечавшую списки,
Торопливой юлой за рукав.
Любой стих – крик предсмертной записки.
Всякий звук из груди – боль в веках.

Отпечатался палец на бритве.
Стонет эхом палач из металла.
И я штормом повержена в битве.
Умоляю, прости меня, Мама!

О, как много таких же, как я!..
Беззаботно мечтавших о свете.
Чьи сердца разбивались, летя
В облаках, в бесприютном Тибете.

Злобным роком Варшавского гетто
Жизни сносит поток безрассудный.
Люди греются лаской рассвета.
Но меня мир не греет подлунный.

Сбережёт ненадолго могила
Между датами в чёрточке память.
Я крупица Стиксового ила,
Чей удел - дико вспыхнув, растаять.

Онемеет над камнем тоска,
Когда снег залепит фотографию
Над холодным бугром из песка.
Посвятишь ли ты мне эпитафию?..

В этом мире всё – прах, всё суетно.
О, как много таких же, как я!..
Разменявших судьбу беззаветно
На бесплотных утопий моря…



08.11.2011