Меня бросало. День – в истоме.
Выходит темь на буерак.
В ошмётках пены стали кони,
зайдя в приглушенный овраг.
Свисала чёрная крапива,
свистели, пробуясь, сверчки,
земли неведомая сила
из глубины шла, от реки.
Река – убогая речушка,
бежит себе промеж холмов,
иль завернёт себе, где нужно,
иль вспенится без лишних слов.
В овраге долго мы стояли,
уж холод пал, взошла луна,
объятья ночи нас сковали,
звенела мерно тишина.
- Но, пшли, родимые! – со скрипом
с оврага вылезли на дол,
и сердце просто, без молитвы,
открылось на ночной шатёр.
И кони вновь повеселели,
их ждал овёс, а с лопухов,
где пиками торчали ели,
зрачки светилися волков.
Они с досадой провожали,
поскуливали нам вослед,
а кони ровно вдаль бежали,
ошмётками соря в кювет.
…
Меня бросало. День в истоме...
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2011
Свидетельство о публикации №111110806643
Свидетельство о публикации №111110806643
Рецензии