Один он в комнате лежал…
Свеча горела на столе…
Свою тетрадь он в руки взял
И стал писать в пустынной тьме…
А на столе стояла роза,
Тревожа запахом своим.
А по щекам катились слезы…
Мир для него пустыней был.
В тетради он писал стихи,
И слезы капали в неё.
Те слезы – прожитые дни,
Душевной муки для него.
Он все молчал, писал и плакал…
Намокла вся его тетрадь…
А за окошком дождик капал,
И ничего не мог сказать.
И дописав свое писанье,
Увидел на стене кинжал…
И замерло его дыханье,
Он уж навеки замолчал…
А роза все стояла молча,
Всю тайну сохранив в себе.
Она одна теперь навечно
С застывшей кровью на листе…
Роза
© Copyright: Анна Шуба, 2011
Свидетельство о публикации №111110806538
Свидетельство о публикации №111110806538
Рецензии