В этом городе мокром, промозглом, осеннем,
Душа моя стала, совсем не весенней.
Такой не весёлой, угрюмой, не смелой,
Как трепет на ветках листвы омертвелой.
Ещё не достаточно, видно я выпил,
Осеннюю чашу, со стонами выпи.
И боли душевной, физической боли,
Ещё не изведал я в полном объёме.
Как птиц перелётных, печальные крики,
Зовут на иконах, суровые лики.
За них я держусь, не могу удержаться,
Лишь бога и совести надо бояться.
Но, как не покроется ранней весной,
Отжившее дерево, новой листвой.
Дней, птиц улетевших, уже не вернёшь.
Что, правда, то, правда, что ложь, будет, ложь.
14.10.2011
Как птиц перелётных
© Copyright: Александр Продэ, 2011
Свидетельство о публикации №111110805562
Свидетельство о публикации №111110805562
Рецензии