Майя

Ночь. В ноябрь.
Имя – Майя.
Чей-то мир опять продрог.
Где запуталось сознание –
Не найдешь прямых дорог.
Мелкий шаг, поворот влево –
Чужая площадь, чужой дом.
Казалось же, что голос смелый,
Казалось не сравнить с песком.
И если бродит взгляд не близкий,
Провожает тут и там,
Всё с размаху, к черту иски.
А пульс всё долбит по вискам.
Окно открыто. В небо.
В осень.
Этаж девятый. Где-то вверх.
Окутал холод вечный город,
Лица и маски.
Верных – нет.
Будто ослепла и не видишь,
Актеров, лицедеев, бес,
И сколько грешных,
Миловидных.
Обыграно прекрасных пьес.
Пусты сейчас весов качели.
И в плен захватит тишина.
Но там где город бросит тени,
Никто не вспомнит про тебя.
Мнимы мысли, лепет, скрежет.
Губы, зубы – звуки режут.
В коме.
Страшно признаваться другу.
И вот так все вновь по кругу.
Остановки нет в дурдоме.
Жизнь за жизнь.
Гормон в гормоне.
Одних прохожих, тронет, снова,
Чужой и робкий взгляд,
Недаром здесь поют о «скором».
Недаром те, кому не рад.
Вновь осуждающим,
Злым взглядом,
Кто-то накинется смеясь.
Все это глупости?
Но даром,
Никто не вступит в эту грязь.