Идёт поэт весенней ночью,
Идёт заманчиво домой.
Его рвала природа в клочья,
Ему наш мир был не такой.
Что он любил, другим не снилось,
Что он хотел, нельзя понять.
Наверно что-то изменилось,
С него ведь нечего и взять.
Он как бархан спокойной дюны,
Лежит немым сложеньем фраз.
И только нервы, будто струны,
Не успокаивают глаз.
Сознанье душит мысли мира,
Готовит заново петлю.
Как будто первозданна лира,
Кричит без умысла люблю.
И необузданных сомнений,
Развеет по ветру гонец.
И через тысячу поколений,
Мы отдохнём уж, наконец.
03 апреля 2010г.
***
© Copyright: Артём Горденко, 2011
Свидетельство о публикации №111110802301
Свидетельство о публикации №111110802301
Рецензии