Перечитывая Маяковского

Увесистый том –
Как  кирпич из незыблемой кладки.
Поэт то смешит,
То терзает пустой болтовнёй,
И вдруг  - небеса,
И Вселенная пляшет вприсядку,
И звёздные вспышки
Погасли одна за другой.
Он гением был,
Но судьба посмеялась жестоко.
Вновь муза в лаптях
Непонятные марши трубит.
Однажды он бросил  в сердцах:
«У меня и у Блока…
Блок реже взлетал,
Но он золотом ярче горит».
Да, сам признавал
Ворожбы непонятную силу.
А лиру о молот разбил,
Перерезал серпом.
И   рвал -  непонятно, зачем!-
Свои крепкие жилы,
Крича, словно смертник
В нелепом бою -
Не о том.
Легко мне судить
Гениальность в доспехах из жести
С пригорка сегодняшних знаний,
С прибором в руках,
Который способен измерить
Микроны бесчестья,
И музыку слова,
И  пепел, и медленный прах.
Но всё осознав,
Оправдав эти горькие были,
Я вспомню иное звучанье, иные огни.
Он брёл по Парижу,
А рядом печально творили
Мой Бунин,
Мой Жоржик ИвАнов,
Страдали они.
Простите сегодняшний тон,
Этот вызов бесовский,
Я стать не сумею трибуном –
И скромен и тих.
Но всё ж  вы проноситесь мимо души,
Маяковский,
И я, восхищаясь,
Не верю
В ваш классовый стих.
                Р.Маргулис