Что моё - то моё...

Что моё - то моё,
Раз родиться случилось,
Началось бытиё
И на мне отразилось...

Начало как начало -
Протёртые  коленочки,
В коляске укачало –
Потопал сам вдоль стеночки,

Держусь и дую щёки я,
Но будут стены разные,
Не самые высокие, 
Да только непролазные.

По возрасту меняюсь я,
Учусь да мчусь - туда ли?
Всё чаще дурью маюсь я -
Другим начну едва ли.

Вон, говорят, как вырос то,
Но пусть ещё подтянется,
А что проходит с возрастом –
Пусть лучшее останется.

Нормально всё с питанием –
На сладком мухи клеются.
Проблемы с воспитанием?
Да как у всех – имеются.

Такое ощущение –
Теряю равновесие.
Какое ж упущение…
А мне чего? Мне весело!

По сторонам глазею я
И мысли не стыкуются,
Увлечься бы музеями,
Но бокс нужней на улице.

Чудил я несусветное,
Чтоб сорвало дыхание,
Попробовал запретное –
Для широты познания .

Ну а когда попробовал –
Втянулся, и серьёзно.
Сначала было здорово,
А после стало поздно…


Шлите письма в Казань мне –
Угораздило вот.
Вышло мне наказанье,
Жизнь взяла в оборот.

Скидок нету на годы –               
Те и эти мои.               
Эх, лишенье свободы - 
Покаянные дни.

Монастырские стены,
Вековые леса.
Кто-то вскрыл себе вены
И сбежал в небеса.

Не обитель – бараки,
Не монахи – зека,
Не молитвы, а драки,
Не обеты – срока.

Да терпимо, ребята -
Ерепенился я -
Мол, не много на брата
И не очень статья.

И держался я стойко,
Но сопело в ноздрях –
Ведь бывают не только
Пионерлагеря.

Здесь когда-то на волю
Вёл подкоп, шли в бега.
Ну а я то и в школе
Не сидел до звонка!

Как ночами мечталось,
Но засыпан подкоп,
И следа не осталось,
И не дёргались чтоб!

Свято место не пусто –
Монастырь ли, тюрьма…
Со святыми не густо,
А вот грешников тьма.

Ох, дурная бравада:
Уповать – пронесёт.
Знай лихая бригада -
Выйдет наоборот.

Вот сиди и работай –
Всё ж не лесоповал.
У свободы икота –
Так её вспоминал.

Даже локти кусаешь
И мечтаешь, что спишь.
Как легко всё теряешь…
Как потом дорожишь!
               
И всё было как надо,
Что у тех октябрят,
И "бугор", и бригада –
Образцовый отряд.

Кто ещё не отпетый,
Всё ж себе на уме -
Выходили вон летом,
Да вернулись к зиме.

На меня ж в этих стенах
Снизошла благодать,
Я блатным хоть и не был,
Но решил завязать.

Горячился покуда,
И теперь поостынь.
Только б выйти отсюда,
После хоть в монастырь!

Нить судьбы вышивала,
Ох, узоры плела,
Узелок завязала,
Не туда завела.

Потянул – не порвать бы,
Намоталась на срок.
Отмотаю, до свадьбы
Размотаю клубок.

Больше я не романтик.
Это – как эпилог.
Лучше сделаю бантик
Там, где был узелок.

Ну да всех ли исправят?
Есть всегда дурачьё...
Если вас нынче грабят,
Знайте – я не причём!