он пахнет моим несчастьем

у расстроенной женщины фантазия шире возможностей Бога… не обещай того, чего не можешь выполнить…

он пахнет моим несчастьем.  я из-за него то смеюсь, то плачу, но всё-равно иду на запах…. пусть для него ничего не  значу.  он не готов, он любви боится,  он ветер на мягких лапах.
в моей голове щеглы, скворцы, пеночки… бэссамемуча, в душе, видимо, самый белый лебедь,  девятый месяц (какие сроки!) беременные тучи поют о счастье в нереальном небе…    
в нем графика одна без всяких анатомий, во мне печальная роскошность нежности и шёлка, как говорит мне старый мой  знакомый: « не верь таким, он любит не за душу, это слишком долго….»   
всё шорохи и скрипы, вздохи, линии и тени, такой ноябрь…. упасть в сугроб и плакать,  плакать… мне холодно, я кутаюсь под теплый плед, обняв колени, и хочется в ладони сердце   спрятать.  подуть, поворковать как в детстве мама: «пройдёт дождик, беда, стороной вода,  ничего  не будет…» принять свой  путь, согрев в груди поток, и дай мне, Боже, не скучать о нем,
он ветр,
он меня не любит…