В буфете пищу выкушал народ
И рассосался в здании вокзала.
Всему, всегда приходит свой черёд;
Итогам жизни и уборке зала.
Небрежно протираются столы,
Тарелки наспех складывают в стопку,
И ходит, тыча веником в углы,
Уборщица с картонною коробкой.
Она ворчит привычно и без зла,
Бедром легко расталкивая стулья.
А пьяница последнего стола
Пытается сложить из пальцев дулю.
Он против посягательств на уют.
Ему додумать думу не дают.
**
Ночной перерыв
© Copyright: Юрий Матюшко, 2011
Свидетельство о публикации №111110708379
Свидетельство о публикации №111110708379
Рецензии