Владимир Звягин Притча о Поэте Притча за поета

„ПРИТЧА О ПОЭТЕ”
Владимир Звягин
                Перевод с русского языка на болгарский язык: Красимир Георгиев


Владимир Звягин
ПРИТЧА ЗА ПОЕТА

Живял Поет. Той много сътворил
стихотворения – почти добрички.
Опрял в небето своя поглед мил,
той драскал с умиление за всичко.

Разчитал, че Пегас е оседлал,
че е владетел на Парнас се блазнел!
Мечтаел си: кумир... Но не разбрал,
че смятал се е за велик напразно...

Умря внезапно! Вярната душа
от тялото му отдели се леко.
С пет стихосбирки сигурна бе тя,
че Божа чест са райските пътеки...

В тез стихове: „Разходки по роса”,
душата е летяла като птичка...
Но хубави ли са? Уви, не са!
Достатъчно омръзнаха на всички!

Не, няма в тези стихове конфликт,
„звезди просветват” в тях, „кръжи планета”...
Но изведнъж, о, дявол многолик,
днес дяволите хванаха Поета!

Той не разбра – какво, къде, кога,
защо пропадна тук – сред смрад и огън?
Но фактът си е факт! Затуй сега
на Дантевия ад ще се подложи!

Тук – дим и сажди, пъкъл жарко грей,
кипи вода в казана – баня „свежа”!
Рогат го ръга в кръста: – Хей, запей,
как беше там – „В гърди горят копнежи...”!

– Как в твоята душа „пламти пожар”?
– Как твоята любов „огньове пие”?
Трепереше от студ сред адска жар,
от срам, че там не може стих да скрие.

А дяволче в уши му сипва кал:
– Какво? Ти плю на хората в ушите!
Седи в казана тоз поет, разбрал,
че щампи в стиховете му са скрити.

Той спомни си как вплита в стих лъжи,
как образи и рими в лира сбира.
Като турист войната отрази,
без да напуска своята квартира!

Зовеше обществото с жалък зов,
гордееше се с пошлите си мисли.
Не знаеше какво е туй любов,
но за любов и писа, и дописва!

Поетът наш не беше лош човек,
макар че и с добро не бе известен.
Примоли се: – Нима съм тук вовек
и да изляза няма шанс да блесне?

Защо съдбата е такава гад?
Живях добре, мухите не обиждах!
Не съм очаквал да попадна в ад!
Аз мястото си вечно в рая виждах!

А дявол стар му обясни със смях:
– Там, горе, стиховете ти нефели
зачитат хората и черпят грях,
от твойта горделивост пример взели!

На враговете вадеше очи,
добро и лошо в стихове подпъхна!
А любовта без срам опорочи,
ръката ти навярно ще изсъхне!

Затуй – мълчи, в казана кротко ври,
в кипежа с грешниците се боричкай!
А Бог сред рая ще те приюти,
когато – горе – те забравят всички!

Когато никой в мислещия свят
не помни твойте мисли, твойте чувства,
и стиховете ти се изпарят,
ще дойде твоят ред оттук „да духнеш”.

И греховете ти ще опростят,
ще ги изтрие времето – така е!
И твоят ангел ще те вре в друг свят,
за теб, козела Божи, все ридае!

Подклажда адът огъня с дърва,
кипи водата, в нея ври Поетът,
страхувайки се само от това:
стиха му в нечий взор да не засвети.

Но вдъхнови се книжен бюрократ
и включи го в издателска програма.
Защо пък да не го преиздадат –
за хонорара претенденти няма!

И в памет на Поета бе избран
ден юбилеен с приз за стих-мечтата...
...А той все тъй – във врящия казан,
очаква чорт да изстуди водата!

Годините – какво? Летят! Нали
тъй писа в стиховете си Поетът!
Издателят издава за пари,
той роб на прихода е при бюджета!

Поетът, струва ми се, е призван
да не смени съдбата си посмъртна.
Ще бъде врящ затворник в ад-зандан,
докато го четат, в казан ще мърда!

Поезията – „краста” с благ рефрен,
така си е – сиди, пиши, щом трябва!
Но знай, че щом поетстваш само ден,
рискуваш векове да тънеш в ада!

***
Облита ангел сини висини
без граници при тъмно и при светло...
Как трудно е, все пак, да се спаси
изгубеният образ на поета.

                Превод от руски език на български език: Красимир Георгиев


Владимир Звягин
ПРИТЧА О ПОЭТЕ

Жил-был Поэт. Он много написал
Стихов – почти хороших и удачных!
Он, взглядом упираясь в небеса,
Кропал, от умиленья слёз не пряча!

Он думал, что Пегаса оседлал!
Гордился покорением Парнаса!
Мечтал: Он – Мэтр, Кумир!... Но он не знал,
Что щёки надувал, увы, напрасно!

...Он умер неожиданно легко!
Душа его от тела отделилась...
Считалось, пять томов его стихов –
Его дорога в рай, где Божья милость…

А в тех стихах – «прогулки по росе»,
И то, куда и как «душа летела»…
Всё – как у всех! Всё то, что пишут все!
Про то, что всем порядком надоело!

Нет, в тех стихах крамолы нет! Ни-ни!
В них – „тают звёзды”, „кружится планета”...
Но, вдруг, как говорил он, – Чёрт возьми, –
Забрали черти нашего Поэта!

...Он сам не понял – как и почему,
Зачем он здесь – среди огня и смрада?
Но – есть, что есть! И вот пришлось ему
Узнать всю „прелесть” „дантовского” ада!

Здесь дым и копоть, черти жгут дрова,
Кипит вода в котле – нет жарче бани!
Чёрт тычет в грудь ему – Напой слова,
Как там „в груди горел огонь желаний”?

– Какой в твоей душе „пылал пожар”?
– Как от „любви сгорал” ты каждый вечер?...
...Сгорая от стыда, поэт дрожал,
От мысли холодел, что крыть-то нечем!

Шалит чертёнок, льёт на уши грязь:
– Ну, что? ЛюдЯм поездил по ушам ты?
...Поэт сидит в котле, не кипятясь –
Его стихи – одни сплошные штампы!

Он вспомнил, как в стихах безбожно врал,
Как образы и рифмы вечно тырил!
Как про войну он выдал „на-гора”,
Не выходя из собственной квартиры!

Чуть что, мог „за глаза” сказать: „дебил”!
А сам себе умнее всех казался...
Он в жизни никого не полюбил,
Но о любви писал... и дописался!

Поэт не злой был, в общем, человек,
Хотя и добротой – не отличался.
Взмолился он: Я что, в аду – навек?
И выйти у меня не будет шанса?

За что же мне жестокий сей удел?
Ведь жил я даже мух не обижая!
Я в ад попасть нисколько не хотел!
Я думал, моё место – кущи рая!...

Но старый чёрт, сказал ему смеясь:
– Там наверху стихи твои поныне
Читают люди, впитывая грязь
Грехов твоих, а главное – гордыни!

Ты осуждал в стихах своих врагов!
И людям врал, что – хорошо, что – плохо!
А то, как ты описывал любовь,
Так лучше б у тебя рука отсохла!

Поэтому, – притухни и сиди,
Кипи, как все, но, слышь, не гадь в посуду!
Бог даст, ты сможешь даже в рай уйти,
Когда, там – наверху – тебя забудут!

Когда на свете ни одна душа
Не будет о тебе ни знать, ни думать,
Когда забудут, как ты жил, греша, –
Придёт и твой черёд отсюда „сдунуть”.

Тогда тебе грехи простятся все
Сотрёт их время – так или иначе!
Тебя твой ангел заберёт отсель
Он по тебе, козлу, поныне плачет!

…А черти добавляют огоньку,
Вода кипит, а в ней – Поэт варИтся,
Боясь лишь одного, что „наверху”,
Его стихами кто-то вдохновится!

И вдохновились! Сделали расчёт,
Переиздали нашего Поэта!
И почему бы не издать ещё? –
На гонорар-то претендентов – нету!

Отметили Поэту юбилей,
И премию, как надо, учредили!...
...А он, всё так же – там, в своём котле,
Всё ждёт, чтоб черти воду остудили!

Годам-то – что?! Летят себе и всё!
Прям, как в стихах „про жизнь”, того Поэта!...
Издатель всё издаст, что принесёт
Доход! Он – раб доходного бюджета!

Сдаётся мне, – поэту никогда
Не изменить судьбы своей посмертной!
Его удел – быть узником котла,
Пока читают этого поэта!

Поэзия, она – такая „хрень”,
Казалось бы – сиди, пиши, раз – надо!
Но, знай, что, посвятив ей только день,
Рискуешь век не выбраться из ада!

***
Летает ангел где-то в небесах,
Где нет границ меж прошлым и грядущим!...
Как трудно это, всё-таки, – спасать
Поэтов неприкаянные души!

http://www.stihi.ru/2008/05/21/438


ПРИТЧА ПРО ПОЕТА (вільний переклад, вариант перевода на украинский язык: Петр Голубков)

Жив-був Поет. Багато написав
Він віршів – майже гарних, вдалих!
Він поглядом впирався в небеса,
Кропав, сліз від розчулення був спалах!

Він думав, що Пегаса осідлав!
Пишався вже підкоренням Парнаса!
Мріяв: Він – Метр, Кумир!... Але ж не знав,
Що щоки надував, на жаль, завчасно!

...Він легко нісподівано – „того”!
Душа його із тілом розпростилась...
Вважав, що п'ять томів віршів його –
Його дорога в Рай, де Божа милість...

А в тих віршах – „блукання по росі”,
І як „душа летіла ген до світла”...
Все – як у всіх! Все те, що пишуть всі!
Про те, що всім доволі вже набридло!

Ні, в тих віршах нема крамоли! Ні!
„Зірки” в них – „тануть”, „крутиться планета”...
Та, раптом, як казав він, – Чорт візьми, –
Чорти забрали нашого Поета!

...Не зрозумів він сам – як і чому,
Навіщо він тут – між вогнем запеклим?
Та – є, що є! І довелось йому
Пізнать „принадність” „дантового” пекла!

Тут дим, кіптява, палить чорт дровА,
Кипить вода у казані – неначе в лазні!
Чорт в груди тицяє – ну, наспівай слова,
Як там „горів вогонь у грудях невідв'язний”?

– Який в твоїй душі „вогонь горів”?
– Як „від любові” ти „згорав” щовечора?...
...Поет згорав від сорому, тремтів,
Холонувши від думки: крити – нЕма чим!

Шаліт чортеня, ллє на вуха бруд:
– Ну, що? Поїздив людям по вухах ти?
...Поет сидить в котлі, хоч не кипить, та жуть –
Вірші його – одні суцільні штампи!

Згадав, безбожно у віршах брехав,
І образи, і рими вічно „тирив”!
Він „на-гора”, про війни видавав,
З своєї не виходячи квартири!

Він „позаочі” міг сказать: „дебіл”!
А сам собі розумнішим здавався...
В житті нікого він не полюбив,
Та про любов писав... і дописався!

Поет не злий, загалом, чоловік,
Хоч добротою – теж не відрізнявся.
Він заблагав: Я в пеклі що, – навік?
І вийти вже не буде в мене шансу?

За що ж жорстокий спадок цей посів?
Адже я жив і мух не ображав я!
Я в пекло анітрохи не хотів!
Я думав, моє місце – кущі раю!...

Та, сміючись, сказав старий чорт: – Зась!
Там нагорі вірші твої понині
Читають люди, і вбирають грязь
Гріхів твоїх, а головне – гордині!

Засуджував у віршах ворогів!
Брехав і людям, що погано, а що – добре!
А те, як ти кохання сптворИв,
Так краще б у тебе рука відсохла!

Саме тому, – притухни і сиди,
Кипи, як всі, але не гадь в посуду!
Бог дасть, ти зможеш навіть в рай піти,
Коли, там – нагорі – тебе забудуть!

Коли на світі жодная душа
Не буде вже про тебе знати, думать,
Коли забудуть, як ти жив, гріша, –
Прийде і твоя черга звідси „сдунуть”.

Тоді тобі гріхи простяться всі
Зітре їх час – чи так, а чи інакше!
Тебе твій ангел забере відсіль
Він за тобою, кОзел, і понині плаче!

...Чорти вогню, знай, додають жари,
Вода кипить, а в ній – Поет печеться,
Боячись одного, що „нагорі”,
Його віршами хтось та надихнеться!

І надихнулись! Розрахуночок „шерше”,
Й перевидАли нашого Поета!
Чому б не перевидати і ще? –
На гонорар – нема вже претендента!

Відзначили Поетів ювілей,
І премію, як треба, заснували!...
...А він, так само – в юшці у своєй,
Чекає, щоб хоч не підігрівали!

Рокам-то – що?! Летять собі і все!
Прям, як у віршах „про життя” Поета!..
Все видасть видавець, що принесе
Дохід! Він – раб дохідного бюджету!

Здається, що ніколи вже – Поету
Іншого шансу доля не дала!
Доля та – бути в'язнем у котла,
Поки читають всі його сонети!

Поезія, вона – така ж бо „хрень”,
Здавалося б – сиди, пиши, раз – треба!
Та, знай, їй присвятивши тільки день,
Століття – з пекла не злетіти в небо!

***
У небесах десь – ангелу літати,
Де між минулим і прийдешнім – лише кущі!...
Як важко це все-таки, – завчасно рятувати
Поетів неприкаяні душі!


* (экспромт: Людмила Онучина)

Да, задали поэтам вы задачку:
Марать бумагу или не марать?
Впадая в ежедневную горячку,
Какой поэт не любит „чуть” соврать?

До ада ещё ой как далеко...
Орудуя истёршимся пером,
Валяй бумагу крась, всё так легко.
Снеся с тропы к Парнасу неугодных,
Прямым путём – к чертёнку с топором,
На само дно да к змеям подколодным...

Пожалуй, я избавлюсь от пера,
А может, и ещё кому пора...