Осенний натюрморт

Мокнет мёртвая природа
нам живым в укор и совесть.
По бездонной зебре брода
бродит сказка - жизни повесть.
Пешеходам-недомеркам
не достать до неба тапком,
солнце в облаке померкло,
растворилось без остатка.
Натюрморт осенних пятен
брызжет с крыш жилого дома.
Вкус графита непонятен
стенам, граффити ведомым,
лишь в дворах-колодцах гулко
из пустых подъездов-вёдер
ароматом тычет булка
и за нос прохожих водит.
Для кого-то просто осень,
ну, а нам - пора восторга -
вдохновенье сенокосим,
не страшны нам, ни касторка,
ни заваленный экзамен
жизни прожитой без шапки -
ввысь с закрытыми глазами
скачут лет моих лошадки.
Каруселью листопада
в детство ветреного мира
слепит лунная лампада,
словно лупа ювелира,
на бесценные кристаллы
наших душ нещадно пялясь.
В ожиданье ледостава
отморозил месяц палец -
так и светит, лапу грея
в молоке небесной речки.
Потому и не стареем,
палка к палке огуречки -
маринованы морями
недорёванной поллитры -
вечной юности миряне
от большой любви палитры.